Про клюкву
Тепло в натопленном вагоне.
В купе порядок и уют.
А на заснеженном перроне
Старухи клюкву продают.
На валенках у них галоши.
На головах у них платки.
Они осыпаны порошей
Под паровозные гудки.
А ягоды круглы, багровы,
Как перлы северных болот.
И смотрят женщины сурово,
Кричат: "Кто клюковку берёт?"
И ловко так пересыпают
Ведро в подставленный пакет.
И быстро клюкву забирает
Попутчик (по купе сосед).
Наш поезд мчит, лесов касаясь.
И ягоды в моей горсти.
И я шепчу, не улыбаясь:
"Страна моя, меня прости!"
3.12.17
