Про клюкву

Тепло в натопленном вагоне.

В купе порядок и уют.

А на заснеженном перроне

Старухи клюкву продают.

 

На валенках у них галоши.

На головах у них платки.

Они осыпаны порошей

Под паровозные гудки.

 

А ягоды круглы, багровы,

Как перлы северных болот.

И смотрят женщины сурово,

Кричат: "Кто клюковку берёт?"

 

И ловко так пересыпают

Ведро в подставленный пакет.

И быстро клюкву забирает

Попутчик (по купе сосед).

 

Наш поезд мчит, лесов касаясь.

И ягоды в моей горсти.

И я шепчу, не улыбаясь:

"Страна моя, меня прости!"

 

3.12.17