На продолжение "Иронии судьбы".

Вот вернулись и все загулявшиеся,

 

Все без шуб, по снегу домой,

 

Всё пропившие, промотавшиеся,

 

Валят враз присмиревшей гурьбой,

 

Постоят немного под окнами -

 

Чуден ты, вытрезвитель-мороз!

 

Но увы, даже он, со вздохами

 

От горьчайших свой посох отнёс...