О том, как жить в ладах с собой
Рвётся пульс
по клочьям.
В песне
ветра
слышатся смешки.
Вновь какой-то
Ванька с Пресни
надрывается в тиши.
Размотал
соплю по морде,
пялит
зенки в небосвод –
ждёт,
когда же вновь посмотрит
тыщеглазый хоровод
на его
больную душу,
на его
поникший вид,
на его
червячью тушу
и засаленный прикид.
Ждёт,
наверное,
с полвека –
или, может,
целый век.
Если вдуматься,
найдётся
ему в пару человек.
Где-нибудь на Филиппинах,
или в солнечном Перу;
может,
бродит средь пингвинов –
то на снег, то на жару
вечно сетует,
и снова
устремляет в небо взор.
Вон священная корова
прёт на ведьминский костёр,
вон Геракл
глушит водку
после подвига
в четверг,
вон оскаленные волки
замедляют Солнца бег…
Ам! –
и нету того Солнца!
Только ночь и чернота.
Ваньки стонут у оконцев,
выползают во двора.
Ноги их
почти не ходят,
руки – палки да крюки.
Дух заржавлен, разум вспорот,
мозг в потёках чепухи.
Пилигримами
толпятся
у вокзалов и ларьков.
Копят силы,
чтоб собраться –
но куда
и для кого?
Ванька,
брось ты это дело,
ни гроша тебе цены.
Коли выработал смелость –
консервируй до войны.
Но! -
но мы ведь точно знаем,
проходили, и не раз –
нет ни смелости, ни знаний,
всё закончится тотчас.
Так что жди
погоды с моря
проклиная век земной
и не суйся
на просторы
с покалеченным
Собой.
