Табак
Я любил запах табака.
Мне его нельзя
принимать всерьёз.
Я любил когда, просыпаясь,
ты касалась моих волос.
А теперь каждый отрезок кожи,
кроме, пожалуй, губ
мне кажется непохожим:
как будто на коже струп,
и касания это больно,
и от них только боль и стон.
Мне казалось:
с меня довольно
и пора мне покинуть трон.
Я поэтому вышел к дыму,
чтобы в последний раз
услышать,
как запах нахлынул
на мой слезноискрящий глаз.
И я выжил,
какая жалость...
А спасла ты меня зачем?
У меня ничего не осталось,
а остался лишь я -
никем.
