Табак

Я любил запах табака.

Мне его нельзя

принимать всерьёз.

Я любил когда, просыпаясь,

ты касалась моих волос.

А теперь каждый отрезок кожи,

кроме, пожалуй, губ

мне кажется непохожим:

как будто на коже струп,

и касания это больно,

и от них только боль и стон.

Мне казалось:

с меня довольно

и пора мне покинуть трон.

Я поэтому вышел к дыму,

чтобы в последний раз

услышать,

как запах нахлынул

на мой слезноискрящий глаз.

И я выжил,

какая жалость...

А спасла ты меня зачем?

У меня ничего не осталось,

а остался лишь я -

никем.