Пишущей (свою) жизнь
***
...Я теперь поселился в тобою написанном томе.
Открывая страницы, как будто погреться зашёл,
Я живу в этой книге, как в тёплом бревенчатом доме,
Где зелёная лампа и скатерти розовый шёлк.
И не важно что вне, на окраине сложного мира –
Пустота или блеск отчуждённо-холодной зимы –
Я учусь не бояться ни зависти урбоэфира,
Ни дороги, ни смерти, ни в окна стучащейся тьмы...
***
О чём ты подумаешь, близкие видя звёзды,
Песку доверяя спину на диком пляже?
О том ли, что пьеса в читке, сценарий роздан,
Что звёзды остынут, но свет их на землю ляжет?
А может, что с пульсом созвучней, хмельней и резче
В цикадном запале, в прибое ночного Крыма
Сжимается, бьётся, куражится, дышит, плещет
Бездонная вечность, ясна и необратима...
