В кабаке прокуренном и шумном

***

В кабаке прокуренном и шумном

Пьяная зелёная тоска.

Плачет скрипка, щиплет нервы струнно,

С виду неказистая доска.

И смычок, что бегает умело

Вверх и вниз, как будто бы живой -

Весь в слезах, а та - чуть захмелела,

Но - звучит, ей это не впервой.

Не судья в хмельных и жарких спорах,

Зрительница выжженных сердец,

Спутница кулачных злых разборок,

Залихватских свадеб и колец...

Судьбы капали виной в стаканы,

И мечты, осколками звеня,

В звуках рассыпались; эти раны

Врачевала скрипка у бедняг.

Гладила мелодией по космам,

Убаюкивая мягким «соль»,

И октавами: «Ведь ждут вас дома!

Прочь бегите – утром ждёт вас боль!»

Души разрывались словно струны,

Перекрикивая звон монет,

Скрипка ненавидела свет лунный,

Плача – о, приди скорей рассвет…