Винсент

Подсолнухи - и в глиняных горшках,

и просто на столе. Мне с ними проще

дышать, творить, скорбеть.

И ровный почерк

родного брата - Тео - луч прозренья

в кромешной темноте.

Нет ни гроша.

И мне всё больше мнится: я - последний

среди безумцев преданных искусству

как рыба, что отчаянно дыша,

и под грозой не двинется из устья.

 

 

 

Да, для меня искусство - есть вода,

что полностью зависима от красок.

Как тяжело не шествовать, а красться

и к выставкам, и к абсолютной славе.

Не отвечать на: "Вы, Гоген?"

- "О, да!";

не думать по ночам в холодной спальне,

что точкой всех скитаний станет: утром

упавшая часть уха, будто в дар,

к ногам одной из местных проституток.