Читая Бодлера
Когда мы с тобою читали Бодлера,
И тело не пахло, как бренное тело,
И кровь зацветала, как все - до предела,
И скромность в изрытом рассудке истлела.
Распятые тени, сочащейся ночью,
Все то, что не прочь я шептали межстрочно.
Мы голосом легким стихи обрамляли,
Как древние римляне и египтяне.
Струящийся свет расплывался подлунно,
Так блёкло, разительно и полоумно.
Магически слоги сливались в катрены -
В нетленные мысли на бренной арене.
И вздохи, и всхлипы сплетались невольно,
Так затхлая похоть вливалась в святых.
Цветы иногда источают зловонье,
Но зло никогда не цветет, как цветы.
Ты помнишь, как шепчет полночная шалость,
Как радость к нутру безраздельно прижалась,
И страсть поражала, как ржавое жало,
И кровь кипятком по телам пробежала?
Но в сломанном мире сгрудились руины,
Не дети играют тут - лишь бабуины.
Швыряясь камнями в распятые тени,
И стены пробило корнями растений.
Я знаю, мрачна как бывает истома,
И кровь, как играет в бокале Христова,
Как слоги магически строят слова,
И жарче тела, и хмельней голова.
В основе – мы пыль переплавленной плоти,
Мы – разум, стремленье, распустсво и похоть.
Любовь, может быть, и не крайняя мера,
Но чаще читать бы с тобою Бодлера.
