Питер
Это Питер болотные руки вытер,
О теплый по самое сердце свитер.
И высушил ветер: и все на свете
Теперь не сведет этих въевшихся пятен.
Под масляной краской мазков и вмятин,
Стиль Петербурга так горд и внятен
До самой души и, похоже, насквозь.
И, как же чудесно, что это сбылось.
И, видимо, что утомительно врозь.
Тут, как не болоть, не культурь, не морозь,
Ведь это не Питер, и дует не ветер,
Залив Таганрогский, совсем не Балтийский,
И виски в стакане здесь даже не виски.
И Дон, может тихий, но все ж не Нева.
И не сторожит его даже ни льва.
В том ты, как всегда, безраздельно права,
Всегда зеленей у соседей трава,
Там белее снега и там ярче листва,
И жизнь у других, видно, вовсе проста.
Но мы даже здесь, как две части моста,
Что сводят так часто уста в уста,
Разводят, как будто свернуть сустав.
И, знаешь, от этого я устал.
Такую частицу в пылу пустом
Не стоит оттуда везти в Ростов,
Довольно нам быть разводным мостом!
А если тоска, то поедем туда,
Посмотрим, как бьет о гранит вода.
Нам это совсем не составит труда,
Да?
