Объятья вечерних рам
По кончику носа слезою -
Хмельной нашатырь.
И дыры в стене -
Лишь объятья вечерних рам.
Закольцованной песней
Распетая в
«Тартарарам»,
Все та же пластинка,
Нанизанная на штырь.
Скребутся внутри очертанья
Былых чертей,
Снаружи темнеют
В ладонях осколки фраз.
А я вырываю с корнями
До ста смертей
(Твоих и моих),
Приумноженных в сотни раз.
Этот вечер ничем не отличен
От тех вечеров,
Что под ногти вгоняют железо
Тупым концом.
Может, мне не к лицу,
Но к чему мне теперь лицо,
Если перечеркнув,
Можно в крест превратить черту?
Я привычен уже, переучен
За столько лет
Не смотреть в глубину
И не рыть прошлогодний ил.
Как же просто, когда под рукой
Именной пистолет,
А не целый погост из десятков
Твоих могил.
