Маршрутка

После бурной, будней ночи. 
Нет ни сил, не просто мочи. 
В транспорт сел, глаза в окно. 
Кто там, что там, все равно. 

Плеер в уши свой музон, 
У водителя Кобзон. 
Горло рвет, хрипя в колонки. 
Лопнет мозг и перепонки. 

Едим тихо, не спешим, 
То нам красный, то стоим. 
И у каждого столба. 
С кэшем грузится толпа. 

Воздух полон ароматов, 
Сей маршрут не без уматов. 
Кто-то с выхлопом спиртного, 
Кто-то косит под больного. 

Разный контингент людей, 
Едут с дома и с ****ей. 
Тут погода кайф ломает, 
Сутки калом поливает. 

Едешь, думаешь куда…? 
Тут соседская нога… 
Извините, не хотел, 
Петушок с утра запел. 

Щас бы выключить с прохода. 
Отымел, как мог урода! 
Это мысли, может вслух? 
Ладно, пусть живет лопух. 

Тут уж скоро выходить, 
Нужно срочно закурить. 
Все забыть и улыбаться. 
Ведь еще с людьми общаться.