ТВОРЦУ

Нас критик давит, принижая, –

Подчас себя не узнаём –

И, как Икар, уже взлетая,

Мы падаем в глухой проём.

 

Сломался? Сдался? Захоронен? –

Тогда забвение придёт…

Сосуд никем не откупорен,

Вино в нём – дар твой – пропадёт!

 

Нет! Ты прислушайся, как струны

В душе одной (твоей!) поют…

По ним твори, сверяй и думай –

Лети – они не подведут!