ТВОРЦУ
Нас критик давит, принижая, –
Подчас себя не узнаём –
И, как Икар, уже взлетая,
Мы падаем в глухой проём.
Сломался? Сдался? Захоронен? –
Тогда забвение придёт…
Сосуд никем не откупорен,
Вино в нём – дар твой – пропадёт!
Нет! Ты прислушайся, как струны
В душе одной (твоей!) поют…
По ним твори, сверяй и думай –
Лети – они не подведут!
