Стихи из старого черновика
В пустом шкафу, забытые на полке,
Лежат обрывки юности моей...
В стогу времён пропавшая иголка,
Дом счастья и вместилище скорбей,
Тот черновик, где рифмы — словно сводки
С фронтов войны за первый поцелуй,
Где образы — возвышенны и кротки,
Как взлёт форели в опереньи струй,
Где радость очертаньем райской птицы
В лучах зари парит над головой,
Где нежность, словно пленница, томится,
И, проклиная, — славит жребий свой.
Там мало от высокого искусства,
А страсть — почти что детская игра,
Но оголённым нервом рвутся чувства,
И плещет лавой вера через край.
Теперь, пройдя через моря печалей,
Через пустыни безотрадных встреч,
Я ощущаю зов из давней дали
И понимаю, ЧТО не смог сберечь:
Мой стих теперь в словах и рифмах точен,
И образы наполнены мечтой,
Но не увидеть в многовязье строчек
Той чистоты и простоты святой.
А голос юности моей — всё глуше,
Всё тише, незаметней и тускней...
Но я законов жизни не нарушу,
Лишь улыбнувшись памяти о ней.
Душа вздохнёт, чудес не ожидая,
И снова жизнь покатится, легка,
Но всё же не забуду никогда я
Стихи из старого черновика.
