Метроном

Доктор сказала с опаской: "У вас нет пульса".

Я отвечал ей: "Вы правы, он бьётся в стоках".

Доктор просила: "Пожалуйста, не сутулься".

Я же резонно заметил, что сдавлен в блоках,

 

В серых кварталах под прессом небесной тверди,

Где мне давно бы пора перейти на сурдо,

Не облачая в амбиции опер Верди

Эти стихи, что склоняют мораль к абсурду.

 

Доктор, мне страшно. Вы слышите? Я не слышу

Собственный голос, ослабленный и болезный.

Чувствую только, как дрожь заполняет ниши,

Будто бы ток проскочил по губам железным.

 

Сразу, как только касаюсь пера в припадке, —

Импульс по венам и гулкий удар в затылок.

Всё очень просто: стихи мои, что припарки

Мертвому телу, ведь слово во мне застыло.

 

Доктор, вино в моём кубке — не кровь Христова,

Это отрава, в ней истины кот наплакал.

Мне говорят, что во мне ничего святого,

Не замечая, что сердце моё в заплатах.

 

Камень в груди, отбивающий такт конвульсий,

Стал метрономом, что рёбра молотит в кашу.

 

Мой милый доктор, мне вовсе не нужно пульса,

Если однажды ему не сравняться

 

С вашим.

 

(22.11.2017)