Я не поэт, но я бездомный
Я не поэт, но я бездомный,
Нелепо нищий, нелюдимый человек.
Я не художник, но я часто вижу
В пустынном городе морской песчаный брег.
Я не гоню блохастого кота с кровати,
Я жалко предан своей тягостной апатии.
Чай стынет, пар струится, оседает
На линзах старых треснувших очков,
Никто не думает, никто не знает,
Как счастье гложет этих дурачков,
Похожих на меня всем поведением и позой,
Стоящих у окна, смотрящих вдаль,
С застывшим взглядом и засохшей розой
Смиренно ожидающих февраль.
