Скрипка

Он неплохим был скрипачом в России,

В Канаде ж не прижился, вот беда!

Здесь клёна листья спорят с небом синим,

С берёзки осыпаются года.

 

Когда-то жаждал он свободы рьяно.

Где демократия была в чести - туда!

И продал он квартиру, фортепьяно,

Что было куплено роднёй не без труда.

 

И улетел за эфемерным счастьем,

За океан, искать свою звезду.

И начались тревоги и напасти

В том девяностом проклятом году.

 

Найти работу нелегко, при этом

Пособие на жизнь дают. Бери!

Но потерял он собственное кредо.

Есть плюс, есть минус, что ни говори.

 

Конвейера освоивши работу,

Часами упаковывая кур,

Напился он свободы до икоты.

И чтоб повеситься, он приготовил шнур.

 

И вспомнил вдруг про маленькую скрипку,

Нет, ни Гварнери, не Аматти, не Вильом.

Она явилась в этом мире зыбком

Соломинкой , что мы с надеждой ждём.

 

Достал смычок, и полетели звуки

В законно правильной, стерильной тишине.

Легко взлетели музыканта руки,

И голос струн божественно звенел.

 

И высь небесная в ночи тоске внимала,

И Паганини царственно звучал.

Нет! Смысла жизнь его не потеряла.

Он Родину навечно потерял.