Об окнах

Лобашина Катя

В доме всём на девять этажей

Свет оконный выпорхнул с карниза.

Вторник. Ночь, как тысяча ночей, -

Будничная скучная реприза.

Завтра на работу. Город спит.

Город в ожидании субботы.

Поутру он снова зашумит

Бесполезным офисным отчётом.

Дом уснул. Но виден в этой тьме -

В этаже седьмом-восьмом, наверно,

Робкий, скромный, дребезжащий свет,

По стеклу стекающий несмело.

Может там, отгородивши всех

От влюбленно взращенного сада,

Кто-то греет чай. И звонкий смех

В блюдце выпадает рафинадом.

Может там, в квадратах сорока,

В теплой кухне "три на три" всю нежность

Чья-та беспокойная рука

Положила пальцев тонких между.

В этот миг весь мир сошёл в одну

Точку до создания Вселенной.

Карты, люди, лица - ни к чему.

Ни к чему - задачи и дилеммы.

Время перестало означать.

Время перестало измеряться.

И вздохнула белая кровать,

И упало шёлковое платье.

Завтра будний день. И суета.

Завтра всё привычно и знакомо.

Здесь же, за границею окна,

Все рассказы пишутся по новой.