Фламенко, душа Испании
Согретая солнцем лихая гитара
Лежала на мраморных плитах седых.
А мы танцевали под бубна удары,
Под цокот старинных твоих кастаньет.
В Гранаде так жарко, что птицы летают,
Разинувши клюв от жестокой жары.
А мы все танцуем, как будто гитара
Сама дребезжит по веленью руки.
И мрамор старинный танцует под нами,
И синее море с собою манит,
И солнце зовет золотыми лучами…
Дай я поцелую розаны ланит!
