Три идиота [АЕ.ЯВ.АЧ.ЭЧ]

Когда война утихает,

Когда душа утихает, молчит.

Руины превращаются в кирпичи.

 

Ну а мысли,

Самые худшие на свете врачи,

Учат нас с этим жить.

 

Этот текст о любви.

О небольшой, локальной,

Но грандиозной любви.

 

Трем идиотам,

Итак

Больных,

Самих по себе,

Пришлось уяснить,

Что нельзя просто так, любовь

Заполучить.

 

Первому настояло выучить,

Формулу тишины.

Как можно обожать и спокойно жить.

Что можно и не бесцельно бродить по святой земле.

Что по правилам нужно играть,

И что это мудро, но порой больно,

И к правилам все относятся вольно.

 

И что дуры идиотов,

Какими бы своими они небыли,

В другой рай уплыли,

К смеху, к другим идиотам.

 

Второй идиот,

Идиот-победитель.

Подтвердите мне,

Что он способен любить других!

Что за свою шкуру он не отдаст все что у него есть!

И что дура его, не повелась на лесть.

 

Но и подтвердите мне,

Что он сделал что-то не так?

Что влез он

Не свой бардак.

 

Не справедливость в том,

Что все идет свои чередом.

 

Дура была пресвятой.

Понимала раны и души,

Понимала,

И внимательно слушала.

Понимала

И выбирала.

 

И отвергала…

Замудрила со сводом,

Ради собственных выгод.

Вывод…

Любовь не поняла.

 

Ну а третий идиот,

С открытым ртом и дурными глазами,

Следит за чужими слезами.

Смотрит и пытается уяснить для себя,

Почему простая любовь…

Так сложна.

Идиот он сгоревший,

Годы были злейшие.

И вот в этом пламени,

Пламени чужого огня,

Он точку поставил в себе.

Определил,

Что пепел не горит,

Но может быть,

Когда-нибудь,

Искусный мастер

Не устоит,

И создаст из пепла

Порох.