Тумана нет...

Тумана нет...
Тумана нет. Но водяная пыль
Лицо и руки лижет непрестанно.
И ветра нет: он утром в небо взмыл,
Куда-то исчезает постоянно.
Дня акварель размазана дождём.
Цвет серый – фаворит, кругом подмешан.
И ждать бессмысленно. Мы дождь не переждём.
Он, как всегда: бестактен и несдержан.
 
И зонт не нужен. Есть ведь капюшон!
Зато теперь вполне свободны руки.
И наяву я вижу дивный сон
И, кроме «карканья», иные слышу звуки:
На чёрных гроздьях высохших стручков
Повисли бусины прозрачных капель чистых.
Срываются со звоном, только вновь
Накапливаются легко и быстро…
 
Бегут к газонам мутные ручьи
И исчезают в мятых бледных травах…
И в толстом слое листьев – где здесь чьи –
Не разберёшь. Но каждый – не по нраву:
Он грязен. Скомкан. На смерть обречён.
Но то – весной. Защитой нынче служит:
Травинок нежных охраняет сон,
С землёй, к зиме уставшей, крепко дружит…
 
Ох, этот дождь! Рябина не смогла
С излишком справиться воды, давно постылой,
Свои плоды бесстрашно отдала,
Чтобы корням оставить выжить силы…
Осыпанные, втоптанные в грязь,
Рябиновой асфальт залили кровью,
Как люди, что за ближних жизнь борясь
Порою жертвуют и счастьем, и любовью…