Тумана нет...

Тумана нет. Но водяная пыль

Лицо и руки лижет непрестанно.

И ветра нет: он утром в небо взмыл,

Куда-то исчезает постоянно.

Дня акварель размазана дождём.

Цвет серый – фаворит, кругом подмешан.

И ждать бессмысленно. Мы дождь не переждём.

Он, как всегда: бестактен и несдержан.

 

И зонт не нужен. Есть ведь капюшон!

Зато теперь вполне свободны руки.

И наяву я вижу дивный сон

И, кроме «карканья», иные слышу звуки:

На чёрных гроздьях высохших стручков

Повисли бусины прозрачных капель чистых.

Срываются со звоном, только вновь

Накапливаются легко и быстро…

 

Бегут к газонам мутные ручьи

И исчезают в мятых бледных травах…

И в толстом слое листьев – где здесь чьи –

Не разберёшь. Но каждый – не по нраву:

Он грязен. Скомкан. На смерть обречён.

Но то – весной. Защитой нынче служит:

Травинок нежных охраняет сон,

С землёй, к зиме уставшей, крепко дружит…

 

Ох, этот дождь! Рябина не смогла

С излишком справиться воды, давно постылой,

Свои плоды бесстрашно отдала,

Чтобы корням оставить выжить силы…

Осыпанные, втоптанные в грязь,

Рябиновой асфальт залили кровью,

Как люди, что за ближних жизнь борясь

Порою жертвуют и счастьем, и любовью…