Поздняя осень.

Поздняя осень, холодная осень,

снег на листве, на траве.

И на душе стало холодно очень.

Грустно брожу по Москве

и вспоминаю все те переулки,

где мы гуляли вдвоём.

Так мы из старой забытой шкатулки

письма порой достаём.

 

Возле скамейки под тоненьким клёном,

год или месяц назад,

ты мне сказал, что в письме удалённом

всё о себе рассказал.

Но повторить это очень непросто,

глядя глазами в глаза.

Наша наперсница, поздняя осень,

правду мешает сказать.

 

В этом кафе мы с тобою сидели.

Замерли стрелки часов.

Словно игрушки на срубленной ели

наши желанья и чувства висели,

изморозью на скрипучих качелях

стыла мозаика слов.

 

Здесь, наградив меня за опозданье,

ты мне цветы подарил.

И осветилось вокруг мирозданье,

сердце огонь озарил.

 

Где ты теперь, на какой параллели?

Чтоб от себя убежать,

память любви, что рябиной алеет,

тщетно пытаешься выгнать сквозь щели

лезвием тонким ножа.