Говорили мне...
Говорили мне:"Не пиши, если можешь...
Не марай бумагу, себя пожалей...
Даже, если жизнь перед ней положишь -
Ничего не докажешь...музе своей."
Говорили мне - только я не слушал
И писал, как прежде, влюблённый в неё,
И сливались наши в экстазе души,
Выдавая пылких стихов громадьё...
И громады вдруг превращались в горы,
Покрывались снегом у самых вершин...
Я опять писал - только понял скоро:
Улетела муза и я...один...
Я совсем один...и не мог представить,
Что напрасным был мой нелёгкий труд,
Ведь вершины гор начинали таять,
Превращая в море мой тихий пруд...
Ну а музу я не признал сначала...
Распылив над миром свой яркий свет,
Вместо солнца муза моя сияла
И шептала мне: "Ты пиши, поэт..."
