Антиоптимистическая трагедия. Маленькая.
Серость неба, морось бесконечная…
Осень – как-то тускло побагрянилась…
И стихи, не пишутся беспечно,
на душе прострация и вялость –
разлеглись и придавили мысли,
ни одна не может протолкаться,
чтобы заслужить «брависсимо»…
Настроение – похмелье пьяницы.
«У природы нет плохой погоды» ?
Не хочу себе я это врать.
Нету никакой охоты –
ложью свою душу удобрять.
*+*
День, Минск, Лоджия
