одна в городе

бредет напрасно, но не спрашивай куда

на перекрестках удивленный серый люд -

туда где времени застывшая вода

течет бесцельно в безымянный тихий пруд. 

 

какие осени - исчадье ноября -

взлетают в небо то и дело там и тут,

а люди ходят, люди дело говорят,

на ужин слово виноградное жуют.

 

и слезы красные рябиновые льют

сквозь шепот улицы в полночный инстаграмм.

вот дался людям их икеевский уют,

но веры нет, но веры нет таким слезам.

 

и ты стоишь одна на белом сквозняке

и что-то шепчешь, что никто не разберет

и впился в лоб тугой малиновый берет,

такая модная, как из журналов мод -

тебе идет.