одна в городе
бредет напрасно, но не спрашивай куда
на перекрестках удивленный серый люд -
туда где времени застывшая вода
течет бесцельно в безымянный тихий пруд.
какие осени - исчадье ноября -
взлетают в небо то и дело там и тут,
а люди ходят, люди дело говорят,
на ужин слово виноградное жуют.
и слезы красные рябиновые льют
сквозь шепот улицы в полночный инстаграмм.
вот дался людям их икеевский уют,
но веры нет, но веры нет таким слезам.
и ты стоишь одна на белом сквозняке
и что-то шепчешь, что никто не разберет
и впился в лоб тугой малиновый берет,
такая модная, как из журналов мод -
тебе идет.
