Вам... только Вам

Лидия Ковалевская

Вы полагаете, наши запрятаны встречи

памятью в тайне

старинных-старинных гравюр?

Вот...

в канделябре, сгорая, красивые свечи

след наш вплетают

в незримый-незримый гипюр…

Вот, лишь немножко-немножко

набраться терпенья, -

музыкой Штрауса

полнится, полнится зал…

Кружимся в вальсе мы вместе,

мы вместе мгновенье,

тенью скользим

вглубь

тончайших-тончайших зеркал…

Ах, как волшебно и таинственно начало, -

Вы не должны, ничем не задолжала Вам,

и ничего судьба ещё не обещала,

и можно волю дать обманчивым словам,

и можно всё простить,

что будто бы – невольно,

улыбку пряча в бело-розовый букет,

и думать: никогда не будет больше больно

от счастья,

без которого желаний нет...

Вы позвольте, я самую малость

через время и снежную гладь

тихим шёпотом к Вам приласкаюсь,

чтобы лучшее в жизни понять…

На ресницах растает пусть иней

всех завьюженных болью обид…

Нет того, кто душою красивей…

да хранит Вас судьба!

да хранит…

О! как Вы красиво и просто сказали, -

вот сердце моё и рука...

Не стану гадать я на дальние дали,

ведь жизнь совсем коротка...

Всё ветер развеет,

весенний мечтатель,

сирень отцветёт,

но слова,

что с запахом счастья,

всегда будут кстати,

пока я на свете жива...

...в Ваших глазах, по-мальчишечьи смелых, -

от нищего - до короля,

как будто бы ветер в перчатках белых

шлифует штурвал корабля...

И, кажется, я Вас люблю, –

слова мне Ваши голову вскружили,

и я уже стремлюсь на те пути,

к которым Вы дорожку проложили,

где на цветах хрустальная роса,

как отраженье звёзд ночных

застыла, и хочется туда, за небеса…

Что будет дальше?

Главное, - чтоб было...

Зачем Вам рядиться в эти одежды,

из прошлой и призрачной ткани,

что шил охмелевший ветер надежды,

зависши на краешке грани,

смеясь, в серебряном лунном подоле,

где прячутся сны – свидания,

где всё подвержено таинству боли, -

и время, и расстояние?

Как хорошо, что Вы - совсем не он,

что как-то с возрастом живётся проще,

и чаще тянет душу на поклон

к зелёной звоннице весенней рощи,

что одуванчик вырос сквозь асфальт,

и чудится, всё главное в той песне,

что распевает птичий музыкант,

и верится! –

воистину воскреснем...