Вам... только Вам
Вы полагаете, наши запрятаны встречи
памятью в тайне
старинных-старинных гравюр?
Вот...
в канделябре, сгорая, красивые свечи
след наш вплетают
в незримый-незримый гипюр…
Вот, лишь немножко-немножко
набраться терпенья, -
музыкой Штрауса
полнится, полнится зал…
Кружимся в вальсе мы вместе,
мы вместе мгновенье,
тенью скользим
вглубь
тончайших-тончайших зеркал…
*
Ах, как волшебно и таинственно начало, -
Вы не должны, ничем не задолжала Вам,
и ничего судьба ещё не обещала,
и можно волю дать обманчивым словам,
и можно всё простить,
что будто бы – невольно,
улыбку пряча в бело-розовый букет,
и думать: никогда не будет больше больно
от счастья,
без которого желаний нет...
*
Вы позвольте, я самую малость
через время и снежную гладь
тихим шёпотом к Вам приласкаюсь,
чтобы лучшее в жизни понять…
На ресницах растает пусть иней
всех завьюженных болью обид…
Нет того, кто душою красивей…
да хранит Вас судьба!
да хранит…
*
О! как Вы красиво и просто сказали, -
вот сердце моё и рука...
Не стану гадать я на дальние дали,
ведь жизнь совсем коротка...
Всё ветер развеет,
весенний мечтатель,
сирень отцветёт,
но слова,
что с запахом счастья,
всегда будут кстати,
пока я на свете жива...
*
...в Ваших глазах, по-мальчишечьи смелых, -
от нищего - до короля,
как будто бы ветер в перчатках белых
шлифует штурвал корабля...
И, кажется, я Вас люблю, –
слова мне Ваши голову вскружили,
и я уже стремлюсь на те пути,
к которым Вы дорожку проложили,
где на цветах хрустальная роса,
как отраженье звёзд ночных
застыла, и хочется туда, за небеса…
Что будет дальше?
Главное, - чтоб было...
*
Зачем Вам рядиться в эти одежды,
из прошлой и призрачной ткани,
что шил охмелевший ветер надежды,
зависши на краешке грани,
смеясь, в серебряном лунном подоле,
где прячутся сны – свидания,
где всё подвержено таинству боли, -
и время, и расстояние?
*
Как хорошо, что Вы - совсем не он,
что как-то с возрастом живётся проще,
и чаще тянет душу на поклон
к зелёной звоннице весенней рощи,
что одуванчик вырос сквозь асфальт,
и чудится, всё главное в той песне,
что распевает птичий музыкант,
и верится! –
воистину воскреснем...
