Настоящего...

Настоящего...
Небо изранено чёрными птицами...
Серость сжимает в кулак
робость мгновений. За белыми лицами
мыслей сгущается мрак.
 
Утро срывается в бездну молчания,
нежность маня за собой.
Страх разъедает слепые желания
тихого сердца. Толпой
 
в ночь расползаются тени вчерашнего,
с чувством обиды... Один
слабый, но вдох (для меня настоящего)
душит взлетающий клин...
06.11.2017
 
© Copyright: Ольга Борина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117110605246