Художник

Ты знаешь, а ведь боль бывает разной...

Для многих она представляется красной.

Я видела женскую, знала мужскую,

И по обеим уже не тоскую. .

 

А ты рисовал ее беспристрастно

Кистью малярной на склоне опасном.

Палитрою небо мое ты назначил,

Пейзаж оценил ты числом шестизначным. .

 

Смешал мою радугу с сумраком ночи,

Оставив по центру пятно многоточий ,

Потом ты разбавил оранжевый белым -

Пытался звезду сотворить неумело. .

 

Замазывал краской зеленой и синей,

То птиц рисовал, то болото с трясиной,

То вдруг, вдохновившись, на розовом фоне

Расписал ты павлина в овечьем загоне. .

 

А ты восхищался, хотел сделать сказку,

А небо мое было будто безгласно,

Хотела спросить: не пора ли палитру

Омыть теплым ливнем от буйств колорита? .

 

Но ты говорил, что художник напрасно

Не тратит себя на чистые краски,

Что дело его - смешать и размазать,

А там.. как пойдет... Лишь бы рук не измазать... .

 

И вот на холсте твоем каменно-мощном

Все стало едино: что денно, что нощно...

Единорогов моих и не видно,

Зато воронье глазеет ехидно. .

 

На холст перенес свою боль мой художник,

На небе моем смешал краски...Безбожник!

Нарциссом глядит он иль Пигмалионом,

Мечтая срубить на холсте миллионы. .

 

Я видела женскую, знала мужскую,

И ни по одной из них не тоскую.

Мы боль переносим по-разному, только

Одним она "сладко", другим она - "горько"...

20.03.2016