Художник
Ты знаешь, а ведь боль бывает разной...
Для многих она представляется красной.
Я видела женскую, знала мужскую,
И по обеим уже не тоскую. .
А ты рисовал ее беспристрастно
Кистью малярной на склоне опасном.
Палитрою небо мое ты назначил,
Пейзаж оценил ты числом шестизначным. .
Смешал мою радугу с сумраком ночи,
Оставив по центру пятно многоточий ,
Потом ты разбавил оранжевый белым -
Пытался звезду сотворить неумело. .
Замазывал краской зеленой и синей,
То птиц рисовал, то болото с трясиной,
То вдруг, вдохновившись, на розовом фоне
Расписал ты павлина в овечьем загоне. .
А ты восхищался, хотел сделать сказку,
А небо мое было будто безгласно,
Хотела спросить: не пора ли палитру
Омыть теплым ливнем от буйств колорита? .
Но ты говорил, что художник напрасно
Не тратит себя на чистые краски,
Что дело его - смешать и размазать,
А там.. как пойдет... Лишь бы рук не измазать... .
И вот на холсте твоем каменно-мощном
Все стало едино: что денно, что нощно...
Единорогов моих и не видно,
Зато воронье глазеет ехидно. .
На холст перенес свою боль мой художник,
На небе моем смешал краски...Безбожник!
Нарциссом глядит он иль Пигмалионом,
Мечтая срубить на холсте миллионы. .
Я видела женскую, знала мужскую,
И ни по одной из них не тоскую.
Мы боль переносим по-разному, только
Одним она "сладко", другим она - "горько"...
20.03.2016
