Смысл
Я выбросила лишнее
и улетела,
самолётиком бумажным.
Что толку от меня
и от моих палитр?
Мир теперь продажный.
Я билась, будто птица
в когтях у львицы
(нет, у прайда),
и стала неотважной.
А есть ли смысл
в мире, где, веря,
разбиваешь волю
ради,
но никогда не станешь важной?
