Смысл

Я выбросила лишнее

и улетела,

самолётиком бумажным.

Что толку от меня

и от моих палитр?

Мир теперь продажный.

Я билась, будто птица

в когтях у львицы

(нет, у прайда),

и стала неотважной.

А есть ли смысл

в мире, где, веря,

разбиваешь волю

ради,

но никогда не станешь важной?