Я пришла к тебе в среду шестого числа

не проверив, бог ты или же сатана.

Прибежала, запыхавшись, в ночь на полну луну,

воспросила в слезах: "я, наверное, как-то не так живу?

Я, конечно, делаю что-то не так,

раз житьё моё вяло впадает в бардак.

Раз в душе моей - хочешь, шаром покати? -

лишь рваньё да стихи - и последние беспросветно глупы.

Просто в день безликий, напившись вина,

я - ну с кем не бывает? - пошла не туда.

Чем моим ступням становилось больней, тем скорей

сворачивала на тропу бессонницы и плохих парней.

Я снимала просторное лофт-жильё,

надевала цельное в кружевах бельё,

я читала Тургенева, слушала Дебюсси.

Ещё чуть-чуть - и пошла бы на йогу (господи упаси).

Я с завидным успехом катилась вниз

мимо мужских рук да губ, мимо женских лиц.

Становилась то жертвой, то ведьмою, то святой:

так боялась я быть не собой, что стала совсем

не собой".

_________________________

Ты налил нам узвару, нарезал сыр,

пробурчал: "Ты сама создала этот мир.

Там нет места ни для ответов моих, ни для меня.

Разбирайся теперь с ним, деточка, уж как-нибудь да сама".