Гонит ветер пожухлые листья... (Всем поэтам посвящаю)
Гонит ветер пожухлые листья,
Что ушедшего лета привет.
Соглашаюсь с навязчивой мыслью:
"Одинок в этом мире поэт!".
Он во всём слышит рифмы и строфы,
Песнь дождя для него - стройный слог.
И во власти сомнений "голгофы"
Бесконечный ведёт монолог.
Не слышны людям Муз песнопенья,
Непонятен бубнящий чудак.
На бульваре стоит без движенья,
Под насмешками праздных зевак.
Копошится людской муравейник,
Недоступен ему Геликон.
("Неформат!" - и богует репейник,
Там, где раньше стоял пантеон).
Невдогад ему таинство слова
Как и мира краса невдомёк.
А чудак рифмой рушит засовы...
Как он в мире большом одинок!
Облачает в стихи песню ветра,
Мириады мерцающих звёзд.
И поношенность мягкого фетра
Не скрывает сединок-борозд.
Носит ветер пожухлые листья,
Красоту дарит миру поэт.
Не гоните - он так бескорыстен!
Просто видит стихов силуэт...
