растерянность

я не помню числа, я даже не знаю сколько

(сутки, неделя, год или только что)

мои пальцы перебирают цветные осколки,

складывая мозаичное полотно,

 

а оно никак не желает, верней, не может

подобраться в какой-никакой, но вполне узор,

ибо в тысячный раз нечто, на смальту похожее,

рас-текается тёплым Фалернским вином

 

(потому ли не помню? а знать – прежде времени),

брошу мозаику: слишком я ей томлюсь;

буду неспешно нанизывать разноцветие,

чётки признав в легкомысленной ниточке бус.

 

февраль 2012