Мёртвый поэт
День то ли короток. Вечер до боли короткий.
Ляжет вдова, проклиная всех тех, кто скорбя,
Толикой добрых намерений кушает водку.
Слушай, ну, на хер ей выродок, вроде тебя.
Томно проходит по кругу, тостуя беззвучно,
Мёртвый поэт, на верлибре сломавший ребро,
Тянет куплет, всё надеясь, что выстрелит кучно
Дробью эпитетов. Метко стрелять - западло.
Это такая игра: что ни день, то удача.
Может быть, нынче окажется ночью вдова
Просто вдовою. И даст. А иначе, иначе...
Опиум, водка, булыжник.... дурная молва.
