Меня исцеляет запах твоей акварели

Питер дышит дождём, упиваясь сырым туманом. В моих лёгких клубится парами синяя дымка. Я больна, дорогой, больна. Разумеется, вами. Навсегда на губах моих хвори полуулыбка. Я тешусь мимолётною встречей на выставке вашей, я гляжу на картины в попытках себя разобрать. Но надежды пусты - вы меня никогда не встречали. Да и пусть, я о чувствах своих предпочла умолчать. Я стремлюсь к вам душой, но прийти не позволит мне тело, я боюсь, дорогой, мне вас больше уже не видать. Моих сил с каждым пасмурным днём всё меньше и меньше - ваш туман, милый друг, заставил меня умирать.

 

Мне казалось, на смертном одре говорят о бумагах, говорят, что, кому и зачем теперь завещать. Я, друг мой, признаюсь, это слишком банально и серо. О любви я, пожалуй, хочу напоследок сказать. Я тебе расскажу, как украдкой тобой любовалась, расскажу, как следила утайкой за каждым мазком. Я тебе расскажу, как всё больше и больше влюблялась и мечтала с тобой обменяться хоть парою слов. Я мечтала с тобой, дорогой, раствориться в искусстве, я б была твоей музой, была бы твоей Галатеей. Но не греческий миф здесь, а просто роман бульварный, да и в крёстные мне досталась отнюдь не фея. Я мечтала о чуде, мечтала о личном рае, я хотела с тобою рядом по жизни идти. Я безумно прекрасные, яркие сны видала и хотела дорогу в их реальность себе найти.

 

Но несбыточна сказка, и кончились детские книжки, не придёт добрый принц принцессу от смерти спасать - меня исцеляет запах твоей акварели. Как же жаль, дорогой, что ты перестал рисовать.