Поэт
Много ль, мало ль тому, жил несчастный поэт.
В каждом вымысле место есть правде,
Стол на кухне и стул – вот его кабинет,
И стопой голубые тетради.
Он любую из них раскрывал наугад,
Сигарету притиснув губою,
И в мечты погружался, как в зреющий сад
С восхищеньем и давней тоскою.
Его критик суровый в статьях не ругал,
И NN не хвалил по причине:
В рифму он и двух строк за всю жизнь не связал,
Никому не известен поныне.
А поутру привычно бранилась жена,
Улыбались взрослевшие дети..
Так и умер поэт, в том не наша вина,
Может, самый счастливый на свете..
