Настоящее тонет в прошлом...

Настоящее тонет в прошлом, как бумажный кораблик в луже,

Тает мокрым ноябрьским снегом на простуженной мостовой.

С каждым годом неумолимей — до отчаяния — нам нужен

Мир, оставшийся лучшей сказкой. Он сгорел опавшей листвой,

 

Ускользнул перелётной птицей, просиял предзакатным светом,

Растворился чистой улыбкой там, на фото минувших лет...

Почему, вспоминая юность, невозможного ждём ответа?

Почему мы живём надеждой получить заветный билет

 

И, запрыгнув в волшебный поезд, долететь до станции "Детство",

Где мы знали, что наше счастье — только в наших с тобой руках,

Где все молоды и здоровы, где мы верное знали средство

Заменить простую синичку на журавлика в облаках?

 

Эта память добра и света колыбелью счастья и веры

Убаюкивает наши раны, перебросив в прошлое нить,

Возвращает цветное зренье нашим дням, что слепы и серы,

Наполняя смыслом понятья "жить", "надеяться" и "любить".

 

Заколоченное окошко, у которого ждём напрасно,

Тот волшебный путь разобрали, да и станции нет уже...

Окончательным приговором семафор засветится красным,

Выжигающим беспощадно эту память в больной душе.

 

Но настолько она прекрасна, что, не веря, всё ждём чудесной

Сказки-были, небесной манны, мёда с привкусом горьких слёз!

...а везёт нас давно по жизни до конечной станции "Бездна",

Совершенно иной дорогой, поезд, мчащийся под откос.