Нас­ту­па­ет осень, по­ра муд­ре­цов и ма­гов...

Нас­ту­па­ет осень, по­ра муд­ре­цов и ма­гов.

Все охот­нее при­нима­ет сло­ва бу­мага.

Стал проз­ра­чен воз­дух, и вид­но из­да­лека мне

Зо­лотую лис­тву, ле­тящую вниз, на кам­ни.

 

Го­род хру­пок и об­на­жен до пре­дель­ной гра­ни.

Осы­па­ют­ся крас­ки, и на пус­том эк­ра­не

Про­яв­ля­ет­ся все, что толь­ко мо­жет прис­нить­ся:

Нез­на­комые пе­ре­ул­ки, чу­жие ли­ца.

 

Каж­дый ми­мо сколь­зя­щий пут­ник поч­ти бес­пло­тен.

Мне лег­ко пред­став­лять: это Франц, иду­щий к Лот­те,

Или бед­ный Кас­пар из Ть­мы, или хму­рый Ниц­ше,

Или кто-то еще, из тех же те­ней воз­никший.

 

Вас так мно­го, ге­рои су­мерек, снов осен­них!

Я шеп­чу име­на, пос­коль­ку зна­ком со все­ми.

Мы друг дру­га из­да­ли ви­дим, мы так по­хожи,

На­ши блед­ные ду­ши прос­ве­чива­ют под ко­жей.

 

Улы­ба­юсь од­ни­ми гла­зами: мир вам, братья!

Жаль, что ни­кого не смо­гу от­сю­да заб­рать я.

В этом го­роде плот­но скро­ен­ном вам не мес­то.

До сви­дания, Франц, те­бя заж­да­лась не­вес­та.

 

Мед­ным све­том ок­ра­сив смут­ные си­лу­эты,

Не спе­ша от­плы­ва­ет сол­нце за грань пла­неты.

Я смот­рю на ча­сы: че­рез па­ру мгно­вений во­семь.

Нас­ту­па­ет осень…