Хандра
Я ненавижу эту мысль, её боюсь,
Как-будто всё теряет смысл, теряет вкус,
Бледнеют лица и цвета, тускнеет звук,
И жизнь - не та, дни - суета вокруг,
Мир, затерявшийся в миру, впадает в сон,
И слабость прячется в хандру, как в капюшон,
И тишина, как гул за эхом пылких фраз,
И мрак скрывает немоту усталых глаз,
Вот лес и поле за бойницами окон,
И неуместно врёт фальцетом саксофон,
Витиеватость музыкальных тем и фраз,
Чудно вплетает смех и плачь в его рассказ,
Размякла воля, словно вымокший картон,
И жизнь реальная меняется на сон,
Я в мир другой фатально ухожу,
Но кардинальных перемен - не нахожу.
И возвращаюсь... Кофе с утренней звездой,
И притворяюсь, будто я в ладу с собой,
И новый день - смесь добродетели с грехом,
Вновь к алтарю бежит покорным женихом.
