И снова про осень
Осень - длинный, неоправданно длинный стих.
Ветер вытрепал листья из крашеных крон и стих.
А улыбок в город снова не завезли.
Он врезается старым ботинком в кусок земли,
Он прокручивает пластинку в слабом своем мозгу:
«Что могу. Как могу. Для тех, для кого могу».
Он как будто был честен, как будто непогрешим.
Иней наспех раскрасил крыши смурных машин.
Он с мольбертом и красками на берегу реки.
Ничего-то толкового из-под его руки.
Он все думал готов, да вышло, что не готов
Быть свидетелем сникших цветов и седых мостов.
Он все думал игра, да вышло, что не игра,
Что его подчинит эта вирусная хандра,
Что ему предстоит молиться и падать ниц,
Быть носителем запертых курток и рукавиц
И бродить одиноко по желтой сухой траве.
Но как якорь мысль рождается в голове:
«Уж две третьи минуло, а мы, посмотри, живьем.
Нам остался ноябрь, ну его то переживем».
