И снова про осень

Осень - длинный, неоправданно длинный стих.

Ветер вытрепал листья из крашеных крон и стих.

А улыбок в город снова не завезли.

Он врезается старым ботинком в кусок земли,

Он прокручивает пластинку в слабом своем мозгу:

«Что могу. Как могу. Для тех, для кого могу».

Он как будто был честен, как будто непогрешим.

Иней наспех раскрасил крыши смурных машин.

Он с мольбертом и красками на берегу реки.

Ничего-то толкового из-под его руки.

Он все думал готов, да вышло, что не готов

Быть свидетелем сникших цветов и седых мостов.

Он все думал игра, да вышло, что не игра,

Что его подчинит эта вирусная хандра,

Что ему предстоит молиться и падать ниц,

Быть носителем запертых курток и рукавиц

И бродить одиноко по желтой сухой траве.

Но как якорь мысль рождается в голове:

«Уж две третьи минуло, а мы, посмотри, живьем.

Нам остался ноябрь, ну его то переживем».