Баллада о скуке

Мне снился сон: могучий, но бессильный,

среди ничто я в коконе висел.

Безвидно, скучно, тихо, как в могиле,

и ни души на тысячу парсек.

Ни тьма, ни свет. Все будто бы из ваты,

ни звезд вдали, ни бара, как назло...

Свой взгляд на мир я кратко выдал матом –

и как все завертелось, понеслось!

 

Взорвав мой плен, неведомые силы

кроили хмарь, к гармонии стремясь.

Я огляделся: вышло очень мило,

повыше – небо, а пониже – грязь.

Ну, в смысле, твердь: леса, поля, пустыни,

скупые, первозданные края.

Подумал я: что им стоять пустыми,

и натащил, какого есть, зверья,

птиц запустил в чистейшие лазури,

на травы – тлю, в моря – медуз и рыб.

 

Настал эдем, но дух просил о буре,

корона жала, и чесался нимб.

 

Сперва хотел занять работой руки,

чтоб не блажилась всякая фигня –

все переделал, и тоска со скукой

единым фронтом взялись за меня.

Кругом уют, спокойствие и радость,

всему назначен ровный, верный путь –

я так устал смотреть на эту благость,

что сам хотел порушить что-нибудь.

 

За веком век – порядок и поклоны,

покорность львов, безмолвные цветы...

Вот так я обзавелся парой клонов –

детьми, по факту... глупые мечты!

Я в них вложил любовь, азарт открытий,

чтоб те однажды стали мне равны.

А им плевать на план саморазвитья:

всех мыслей – ужин, и в тенечке сны.

 

Самец и самка. Два здоровых жлоба,

звериный нрав, безмозглые тела...

Они росли. Росла тоска и злоба –

и, наконец, меня переросла.

Моя душа, отравленная ядом,

грозя убить, желала им добра –

и адской тенью встал со мною рядом

оживший ужас, мой греховный брат.

 

Он был хорош. На лбу, белее снега,

сияло зла извечного клеймо.

 

– Мне скучно, бес! – сказал я альтер эго,

уверенный, что тот меня поймет. –

Венец моих стараний – идиоты.

Зачем я дал им разум, волю, речь?

 

– На что им разум, если всей заботы –

под пальмой или яблоней прилечь?

Им нужен шанс. Игра, дилемма, случай.

Они – не ты: ведь плоть, увы, слаба...

Позволь? Ручаюсь, что не будет скучно...

 

«...ни вам, ни мне!» – прочел я по губам.

 

Змеею по ветвям скользнув чуть слышно,

меж слив и яблок замер он, как столп.

А дальше было все, как в книгах пишут:

запретный плод, изгнание, потоп.

И с той поры пылает вся планета.

Детишки небо рвут и бурят твердь.

...Бес обманул. Приелось мне и это,

куда теперь себя от скуки деть?

 

Раз ты творец – ну как сидеть без дела?

Какой тут гонор, благость, мудрость, лень?

Крутил идеи. Очень не хотелось

лечить по новой печень и мигрень.

Еще одна, как с клонами, промашка –

и все, абзац, на пенсию пора...

Подумав крепко, я долил рюмашку,

монетку кинул – и создал Warcraft.