Баллада о скуке

Баллада о скуке
Мне снился сон: могучий, но бессильный,
среди ничто я в коконе висел.
Безвидно, скучно, тихо, как в могиле,
и ни души на тысячу парсек.
Ни тьма, ни свет. Все будто бы из ваты,
ни звезд вдали, ни бара, как назло...
Свой взгляд на мир я кратко выдал матом –
и как все завертелось, понеслось!
 
Взорвав мой плен, неведомые силы
кроили хмарь, к гармонии стремясь.
Я огляделся: вышло очень мило,
повыше – небо, а пониже – грязь.
Ну, в смысле, твердь: леса, поля, пустыни,
скупые, первозданные края.
Подумал я: что им стоять пустыми,
и натащил, какого есть, зверья,
птиц запустил в чистейшие лазури,
на травы – тлю, в моря – медуз и рыб.
 
Настал эдем, но дух просил о буре,
корона жала, и чесался нимб.
 
Сперва хотел занять работой руки,
чтоб не блажилась всякая фигня –
все переделал, и тоска со скукой
единым фронтом взялись за меня.
Кругом уют, спокойствие и радость,
всему назначен ровный, верный путь –
я так устал смотреть на эту благость,
что сам хотел порушить что-нибудь.
 
За веком век – порядок и поклоны,
покорность львов, безмолвные цветы...
Вот так я обзавелся парой клонов –
детьми, по факту... глупые мечты!
Я в них вложил любовь, азарт открытий,
чтоб те однажды стали мне равны.
А им плевать на план саморазвитья:
всех мыслей – ужин, и в тенечке сны.
 
Самец и самка. Два здоровых жлоба,
звериный нрав, безмозглые тела...
Они росли. Росла тоска и злоба –
и, наконец, меня переросла.
Моя душа, отравленная ядом,
грозя убить, желала им добра –
и адской тенью встал со мною рядом
оживший ужас, мой греховный брат.
 
Он был хорош. На лбу, белее снега,
сияло зла извечного клеймо.
 
– Мне скучно, бес! – сказал я альтер эго,
уверенный, что тот меня поймет. –
Венец моих стараний – идиоты.
Зачем я дал им разум, волю, речь?
 
– На что им разум, если всей заботы –
под пальмой или яблоней прилечь?
Им нужен шанс. Игра, дилемма, случай.
Они – не ты: ведь плоть, увы, слаба...
Позволь? Ручаюсь, что не будет скучно...
 
«...ни вам, ни мне!» – прочел я по губам.
 
Змеею по ветвям скользнув чуть слышно,
меж слив и яблок замер он, как столп.
А дальше было все, как в книгах пишут:
запретный плод, изгнание, потоп.
И с той поры пылает вся планета.
Детишки небо рвут и бурят твердь.
...Бес обманул. Приелось мне и это,
куда теперь себя от скуки деть?
 
Раз ты творец – ну как сидеть без дела?
Какой тут гонор, благость, мудрость, лень?
Крутил идеи. Очень не хотелось
лечить по новой печень и мигрень.
Еще одна, как с клонами, промашка –
и все, абзац, на пенсию пора...
Подумав крепко, я долил рюмашку,
монетку кинул – и создал Warcraft.