R.I.P.

Путник,

под этой плитой покоится то,

что раньше любило мать,

море и солнечный свет –

так же, как ты –

ненавидело рано вставать по утрам

и откликалось на имя Джон, Кирилл,

или, может быть, Мэри –

какая разница,

если даты затерло время,

а надпись скрыта плющом,

проросшим сквозь камни:

живое из неживого,

улыбка из пустоты, тлена и тьмы,

только в ином обличье.

 

Остановись,

прерви ненадолго свой путь.

Подумай – каким он был,

твой неведомый брат или сестра?

О чем мечтали эти зеленые,

лаково блестящие листья,

пока были людьми?

 

Может быть, то,

что ныне песок, травы и плющ,

смогло достигнуть пределов земного –

дать кому-то немного любви и тепла,

продолжиться в детях, внуках и правнуках –

а может, просто ушло,

сгорело свечой на ветру,

не оставив ни света, ни памяти.

 

Но это неважно, странник.

 

Мы все – гости под этим небом.

Не печалься о тех, кого уже нет,

потому что нет горечи

в круговороте эпох и сезонов,

в смене изношенных душ, рубашек и тел,

и смерти нет тоже – ибо

как может навеки исчезнуть то,

что осталось жить в мире и людях –

живое среди живых –

и как может стать мертвым то,

что ни минуты не жило?