L'ete Indien

Очей погибель. Липкий сумрак зорь, паучьи сети пеленают мысли.

Дрожащих звезд болезненный узор, тревожный ветер, тени, опий листьев, что миллиардом мертвых мотыльков спешат в объятья неживого солнца…

Прекрасно зная: скоро им придется сгореть дотла в янтарной тьме заката, запятнав небесный свод – лазурь и лед – багряным пеплом и медвяной пылью. Горча, дыша ментолом и ванилью, остановить часы в гробницах ваз, крошась и тая…

Кронос, не карая отступников, стоит поодаль, не спуская глаз.

 

Всего лишь вальс.

Всего лишь время года, когда душа беспечно тонет в небе. Махнув крылом на боль, на быль и небыль – взмывает в тучи, провожая птиц, и сорванным листком ложится ниц, об отлетевшей жизни не жалея.

 

Сатори стынь. Секунды как века.

В зеркальной мгле встречая двойника, молчишь, робея встретиться глазами.

 

…Кружит листва – страницы дневника, что на клочки порвал и сжег хозяин.