L'ete Indien

Очей погибель. Липкий сумрак зорь, паучьи сети пеленают мысли.
Дрожащих звезд болезненный узор, тревожный ветер, тени, опий листьев, что миллиардом мертвых мотыльков спешат в объятья неживого солнца…
Прекрасно зная: скоро им придется сгореть дотла в янтарной тьме заката, запятнав небесный свод – лазурь и лед – багряным пеплом и медвяной пылью. Горча, дыша ментолом и ванилью, остановить часы в гробницах ваз, крошась и тая…
Кронос, не карая отступников, стоит поодаль, не спуская глаз.
 
Всего лишь вальс.
Всего лишь время года, когда душа беспечно тонет в небе. Махнув крылом на боль, на быль и небыль – взмывает в тучи, провожая птиц, и сорванным листком ложится ниц, об отлетевшей жизни не жалея.
 
Сатори стынь. Секунды как века.
В зеркальной мгле встречая двойника, молчишь, робея встретиться глазами.
 
…Кружит листва – страницы дневника, что на клочки порвал и сжег хозяин.