Портрет художника в юности
Портрет художника в юности.
Ты слышал об этом?
Когда полотно закрашено, зачёркнуто
Одним белым цветом.
И лик
Молодого творца не испорчен
Отравой миров.
Ещё нету морщин,
Знаменующих через что он прошёл.
И в глазах нету боли, лишь людское единство.
И те, кто по ранам прошелся гусеничным свистом,
Заставив детей умирать и кричать
Это больше, чем свинство.
За такое нужно самих расстрелять.
Но к чему это чинство?
Они по костям, как по городу,
Сбивая усталые ноги до крови,
До пота
Идут умирать
За идею, за кого-то,
Кто готов разменять людей
На псевдоработу
И быть королём.
Но чего?
Города полыхают огнём,
Это не скрыть через стёкла очков,
Через ссадины, раны, оторванные конечности,
Давай забудем с тобой о беспечности,
О трусости, о том, что тебя ждут там, за бугром
И о слезах…
Мы их выльем потом.
Стреляй!
Чтоб врага уничтожить.
Чтоб друзей вырвать из лап верной смерти,
Мы с тобой давно уж не дети.
Стреляй!
Полотно разрывая, подобного пятну от разлитого чая
На скатерть.
И изнывая от жажды запасы воды попусту тратить.
Вы только не плачьте.
Портрет художника в юности.
Ты слышал об этом?
Когда белое полотно испачкано чёрным цветом.
И лик молодого творца с отпечатком от смерти.
И глаза, в которых умерли
Дети.
Художник
Сгорел
На рассвете.
