Портрет художника в юности

Портрет художника в юности.

Ты слышал об этом?

Когда полотно закрашено, зачёркнуто

Одним белым цветом.

И лик

Молодого творца не испорчен

Отравой миров.

Ещё нету морщин,

Знаменующих через что он прошёл.

И в глазах нету боли, лишь людское единство.

И те, кто по ранам прошелся гусеничным свистом,

Заставив детей умирать и кричать

Это больше, чем свинство.

За такое нужно самих расстрелять.

Но к чему это чинство?

 

Они по костям, как по городу,

Сбивая усталые ноги до крови,

До пота

Идут умирать

За идею, за кого-то,

Кто готов разменять людей

На псевдоработу

И быть королём.

Но чего?

 

Города полыхают огнём,

Это не скрыть через стёкла очков,

Через ссадины, раны, оторванные конечности,

Давай забудем с тобой о беспечности,

О трусости, о том, что тебя ждут там, за бугром

И о слезах…

Мы их выльем потом.

 

Стреляй!

 

Чтоб врага уничтожить.

Чтоб друзей вырвать из лап верной смерти,

Мы с тобой давно уж не дети.

 

Стреляй!

 

Полотно разрывая, подобного пятну от разлитого чая

На скатерть.

И изнывая от жажды запасы воды попусту тратить.

Вы только не плачьте.

 

Портрет художника в юности.

Ты слышал об этом?

Когда белое полотно испачкано чёрным цветом.

И лик молодого творца с отпечатком от смерти.

И глаза, в которых умерли

Дети.

 

Художник

Сгорел

На рассвете.