Словно люди, в рассветной сини,
Отряхаясь от теплых снов,
Пробудилась природа России
В тихом шелесте светлых стихов.
 
Лепетала их утром береза
И зеленой качала косой,
Вспоминая, как светлые слезы
Лил под нею мальчишка босой.
 
Он на синем рассвете примчался,
Повалился в траву головой
И на шелест листвы откликался
Немудреной, душевной строкой.
 
А она, как могла, помогала,
Подсказав ему несколько строк,
И, как девушка, ревновала
К той, которой стихи он берег.
 
Он глядел на разливье луга,
Гладил жесткие гривы коней,
Как в глаза задушевного друга,
Он заглядывал в чистый ручей.
 
А потом он ушел, и береза,
Как невеста, ждала жениха,
Проливая апрельские слезы
На клочки прошлогоднего мха.
 
Под порывами ветра склоняясь,
Она ветви тянула вослед,
И, как птиц улетающих стаи,
Вереницы тянулись лет...
 
Не слыхала береза, не знала,
Как в душевном горел он огне
У беседки задумчивой Лалы,
Под окном молодой Шаганэ.
 
И того, что он умер, не знала,
Но живого уже не ждала
И окрестным березкам шептала
Прикипевшие к сердцу слова.
 
Подпевал ей, и весел, и звонок,
Превратившийся в речку ручей,
И подслушивал их жеребенок,
Отбежавший от стада коней...