Листопад.
Подобно листьям на сыром асфальте,
все мысли разлетаются, шурша.
И Дева Будущего в пышном, сером платье
пройдется по ним плавно, не спеша.
Возьмешь бумаги лист, в котором пишешь,
как жить тебе на свете нелегко;
о том как ты беспомощно все ищешь
туманного грядущего пятно.
И листья желтые все так же опадают;-
у них есть цель,
есть смысл бытия.
А пред тобою тихо проплывают
мечты
на фоне умирающего дня.
Искал, искал,
и не найдя в итоге,
свое призвание и свой конкретный смысл,
пойдешь по странной, но проторенной дороге,
название которой слово "Жизнь".
