Листопад.

Подобно листьям на сыром асфальте,

все мысли разлетаются, шурша.

И Дева Будущего в пышном, сером платье

пройдется по ним плавно, не спеша.

Возьмешь бумаги лист, в котором пишешь,

как жить тебе на свете нелегко;

о том как ты беспомощно все ищешь

туманного грядущего пятно.

И листья желтые все так же опадают;-

у них есть цель,

есть смысл бытия.

А пред тобою тихо проплывают

мечты

на фоне умирающего дня.

Искал, искал,

и не найдя в итоге,

свое призвание и свой конкретный смысл,

пойдешь по странной, но проторенной дороге,

название которой слово "Жизнь".