УШЕЛ
Унылая , постылая луна,
Как жёлтый блин на сковородке ночи.
Мне страшно, больно, горько - я одна,
И мысль сознание беспощадно точит:
Черкнёт ли птицей раненой рассвет
По креповому траурному небу,
Прольётся ли на подоконник свет,
Быть утром солнцу, или вовсе не быть?
Корявый росчерк клёна на окне,
И бьётся, бьётся бабочка устало.
Ушёл , ушёл. Записка на столе.
Её я, впрочем . даже не читала.
