УШЕЛ

Унылая , постылая луна,

Как жёлтый блин на сковородке ночи.

Мне страшно, больно, горько - я одна,

И мысль сознание беспощадно точит:

Черкнёт ли птицей раненой рассвет

По креповому траурному небу,

Прольётся ли на подоконник свет,

Быть утром солнцу, или вовсе не быть?

Корявый росчерк клёна на окне,

И бьётся, бьётся бабочка устало.

Ушёл , ушёл. Записка на столе.

Её я, впрочем . даже не читала.