38 попугаев

Заправляют самолёт: горючим, провизией…

Открывают люки — заглядывают, проверяют…

Вокруг обходят — постукивают, подвинчивают…

Не торопясь, без суеты, по-будничному —

Обычное дело.

 

А тело…

Хотело бы

Влагой прохладной

По трубам и шлангам

Да в брюхо бы влиться

Серебряной птицы —

Стальное, огромное…

Место укромное

Нашлось бы,

Сбылось бы —

Взлетела!

 

Аэропорт.

Экипаж у причала.

Бортпроводницы

Листают страницы модных журналов —

Скучают девицы,

Демонстративно не замечая

Осточертевшие пассажирские лица.

Лениво обмениваются пустыми репликами, воркуют.

Пилоты — особняком, у окошка о чем-то толкуют,

Поглядывая на самолёт, —

Вычищен, ухожен, блестит… ждёт.

— Возьмите меня в полёт!

 

— Начинаем посадку на рейс 320-Аэрофлот,

Лос-Анджелес — Москва. Приглашаем на борт!

 

И в длиннющую очередь,

Пакетами беспошлинной торговли шурша,

Выстраиваются не спеша

Расфуфыренные дамочки,

Пижонистые мужички —

Господа русские американцы,

Своему отечеству иностранцы.

И я плетусь в хвосте змеюки гремучей…

Надежды мало, но так… на всякий случай.

 

— Девушка, Вы поймите,

я очень хочу,

Не могу больше ждать…

И билет у меня есть, до Питера.

И мест у вас лишних пять,

А то и все шесть, вроде…

Мне без разницы, куда присесть,

Да, хоть в проходе

Домой улечу…

Возьмите меня с собой! — под нос себе бормочу…

 

— Посадка окончена.

— А как же… а как же я?

— А Bам — не время, пока нельзя.

 

И так каждый день я

Провожаю мысленно самолёт.

А кто-то там… его так же ждёт

И в небо заглядывает — встречает…

Нервно курит и места себе не находит —

Скучает,

По квартире из комнаты в кухню и обратно ходит…

Иногда вдруг замирает

И улыбается, глядя в окно —

Знает,

Mы встретимся всё равно,

Bедь, между нами oсталось всего-то

Двадцать девять самолётов.

 

Июнь, 2004