38 попугаев
Заправляют самолёт: горючим, провизией…
Открывают люки — заглядывают, проверяют…
Вокруг обходят — постукивают, подвинчивают…
Не торопясь, без суеты, по-будничному —
Обычное дело.
А тело…
Хотело бы
Влагой прохладной
По трубам и шлангам
Да в брюхо бы влиться
Серебряной птицы —
Стальное, огромное…
Место укромное
Нашлось бы,
Сбылось бы —
Взлетела!
Аэропорт.
Экипаж у причала.
Бортпроводницы
Листают страницы модных журналов —
Скучают девицы,
Демонстративно не замечая
Осточертевшие пассажирские лица.
Лениво обмениваются пустыми репликами, воркуют.
Пилоты — особняком, у окошка о чем-то толкуют,
Поглядывая на самолёт, —
Вычищен, ухожен, блестит… ждёт.
— Возьмите меня в полёт!
— Начинаем посадку на рейс 320-Аэрофлот,
Лос-Анджелес — Москва. Приглашаем на борт!
И в длиннющую очередь,
Пакетами беспошлинной торговли шурша,
Выстраиваются не спеша
Расфуфыренные дамочки,
Пижонистые мужички —
Господа русские американцы,
Своему отечеству иностранцы.
И я плетусь в хвосте змеюки гремучей…
Надежды мало, но так… на всякий случай.
— Девушка, Вы поймите,
я очень хочу,
Не могу больше ждать…
И билет у меня есть, до Питера.
И мест у вас лишних пять,
А то и все шесть, вроде…
Мне без разницы, куда присесть,
Да, хоть в проходе
Домой улечу…
Возьмите меня с собой! — под нос себе бормочу…
— Посадка окончена.
— А как же… а как же я?
— А Bам — не время, пока нельзя.
И так каждый день я
Провожаю мысленно самолёт.
А кто-то там… его так же ждёт
И в небо заглядывает — встречает…
Нервно курит и места себе не находит —
Скучает,
По квартире из комнаты в кухню и обратно ходит…
Иногда вдруг замирает
И улыбается, глядя в окно —
Знает,
Mы встретимся всё равно,
Bедь, между нами oсталось всего-то
Двадцать девять самолётов.
Июнь, 2004
