Октябрь семнадцатого года

Безграничные, казалось, временна.

Восток тлеет в дыму.

И там не утихнет сирена.

Не все, кто отправился туда,

Обнимут своих любимых.

Более года в печах догорает руда.

Дороги взялись чинить.

Чтобы больше под ними никого не хоронить.

Захотелось им что-то изменить.

Прогресс пошел, но в ту ли сторону?

Пошел ли он вообще?

Страну нагло продали на органы.

Над страною уже не летают даже вороны.