Метро

Я здесь, на ступенях, играю на старой скрипке,

и воздух колышется – вязкий, горячий, зыбкий,

и черные змеи на спинах уносят ввысь

людские пороки, и сны, и обрывки песен.

Ваш мир беспокоен, и этим он интересен

и пахнет мечтами, которые не сбылись.

 

У ног не коробка – мерило глубин душевных.

И та куртизанка, и тот непорочный евнух

глядят, извиняясь, но исключительно сквозь.

А я улыбаюсь. И скрипка мне отвечает,

что в пении струн растворяются все печали.

И так забывается что-то, что не сбылось.

 

У неба оттенок гранита, а вместо солнца

мне свет электрический яростно улыбнется.

И я позабуду, что это не мой рубеж.

Гортанные крики в чужих лабиринтах серых

и рев из туннелей, похожий на рев химеры,

сливаются с "Лунной сонатой" для вас, невежд.

 

Я здесь, на ступенях, на скрипке играю старой,

в сердцах отсыревших пытаясь разжечь пожары

и в суетном мире пороков храня добро.

Бегите, спешите – живите как можно ярче!

Бетховен отправится в свой жестяной футлярчик…

Я просто не знаю, как выбраться из метро.