Ушёл, хлопнув дверью...

Я прощу,

вернусь,

и заболею,

чтобы дать тебе хоть пару дней забот…

Буду наблюдать,

как ты от счастья млеешь,

тыкая термометр мне в рот,

подавая чашечку с бульоном,

меряя давление и пульс,

и при этом,

умиротворённо – нервничаешь,

будто я уже не поднимусь…

 

Оба знаем – это понарошку…

В этом даже есть немножко грусти…

Милая,

не надо «неотложку» –

я люблю забот твоих искусство…

*+*